Остров: Сердце реки

Бард ощутимо напрягся. Он внимательно смотрел по сторонам и прислушивался. Буквально через пятнадцать минут хода в поле зрения путников попал лес-горельник. Морщась от запаха, мышь с сожалением осматривал почерневшие стволы и испепеленную траву. Горельника было не так много: квадрат десять на двадцать шагов, он был словно специально создан для того, чтобы этот участок леса обходили стороной. Кеннет покрутился на пятачке, что-то забормотал про себя. Уткнулся взглядом в землю. Присел. Попробовав золу на пальцах и даже лизнув ее, он довольно осклабился: - Ну что ж, мы на месте. Отсюда я шел на восход, а этооо... Мышь принюхался. Поднял глаза на солнце, прикинул что-то про себя. -... сюда. Он решительным шагом направился вглубь горельника.

Джеил Восторг.

Катрина Бубубу. Я вот очень люблю смотреть на подпись Kirik или Джеил, например, а подпись Реджинальд фон Клаус разрывает мне мозг размером. Зачем отключать подписи совсем, если можно попросить человека уменьшить свою подпись?

Всем огромное спасибо, безумно приятно ^____^

Волк уже достаточно уверенно ощущал себя в этом мире. Он благодарно смотрел на спутников, похоже, всерьез вознамерившихся его спасти. Шум в голове не думал исчезать, но сердце вернулось в привычный ритм и застучало - ровно, по-хозяйски, деловито. Драугват прислушивался к своим ощущениям. По всему выходило, что дело дрянь - конечности почти не слушались, рана болела и кровоточила, а язык не слушался.

Кончилась сказка. Земля пухом. Помним, печалимся. Но вот без фанатизма было бы намного правильней и приличней.

Тело не слушалось Драугвата. Глаза закрылись вновь. Он с трудом вздохнул, закашлялся и захрипел. Вновь открыл глаза и умоляюще уставился на склонившуюся над ним волчицу. Вот тебе и шанс. Еще один. Запах горючей смеси вызывал тошноту. В голове предательски шумело.

Трррррррррам. Рррррррракатак. Смерти нет? Смерти нет. И нет сна, и нет покоя, и нет пустоты. Рассвет. Далекий бой барабанов. На битву идут полки. Полки живых, дышащих, чувствующих, мыслящих теплокровных - волков, куниц, хорьков, ласок, горностаев - сталкиваются и перемалываются в кровавую кашу с едва заметными, но смертоносными Тенями. Брызжет кровь. Земля становится бурой, трава жадно впитывает драгоценную красную жидкость. Тени победили. Они не могли не победить. Остров начал медленно погружаться в глубины океана. - Нет! Что за ересь! Этого не может быть! Волк в бессильной ярости сжимает рукоять фамильного меча. Он смотрит на происходящее словно бы со стороны, хотя точно знает: он был там, в том кровавом крошеве, где кости перемалывались и обращались в прах, кровь жадно поглощалась самой землей, а души просто исчезали, словно их и не было никогда. - Но тем не менее все было именно так. И ты прекрасно знаешь это. Даже не спрашивай, за что ты заслужил второй шанс. Волк удивленно обернулся. Позади него стояла фигура в темном плаще. Из-под капюшона выглядывал зловещего вида длинный узкий клюв. Маскарадный. Волк сразу понял, что клюв сделан из очень плохо обработанного дерева. Он вспомнил, как в далеком детстве они тоже любили делать в своей деревне костюмы Чумы на маскарады - и то получалось лучше. Трещина на клюве придавала происходящему оттенок горячечного бреда. - И третий шанс. Драугват, четвертого шанса не будет. Теперь иди. Здесь ты только мешаешь нам и путаешься под ногами. Ощущение потери ориентировки в пространстве, потери тела, потери вообще всех чувств одновременно - оно длилось лишь мгновение, но запомнилось на всю жизнь. Волк приоткрыл глаза. Он увидел морду волчицы, склонившейся над ним. Потихоньку возвращались чувства. Запах горючей смеси противно пробивался в ноздри, достигая самого мозга и отравляя его зловонием. Рассвет.

Горизонт светлел. Тьма потихоньку рассеивалась, но до рассвета было еще далеко. Странные ощущения не покидали Драугвата. Он был одновременно здесь и там, сейчас и давно, жив и мертв. В голове вспыхивали и тут же пропадали мысли. Сердце ухнуло куда-то в район пяток, и мозг Драугвата словно пронзила тонкая стальная игла. За ней - другая, третья, десятая, батальон стальных игл. Сердце болело и ныло - как мышца после долгого застоя. И оно, казалось, вот-вот забьется. Волк не мог приоткрыть глаза, не мог шевелиться, даже не дышал еще, но он уже знал, что вокруг - темнота, но не тьма, страх, но не ужас, тишина, но не безмолвие. Это вокруг вообще существовало. Силы возвращались, но слишком медленно. Ничего во внешнем облике Драугвата не давало окружающим надежды. Он так же мирно спал - тем сном без дыхания, тем обмороком без пробуждения, тем забытьем без воспоминаний. Он был мертв. ОФФ: Не, Драуге - это точно проклятие. Стоит мне оставить пост - игра снова умирает.

Зато теперь понятно, откуда взялись говорящие мыши и прочие мелкомлекопитающие.

Вот это да! Я же даже не дышу. А соображаю. Надо же! Куда подевалось зрение? А слух? Волк чувствовал, что его сознание словно заперто в клетке. Новой информации не поступало - органы чувств молчали. Не было боли, не было света, звуков, запахов - не было вообще ничего вокруг. Мир сжался до размеров сознания волка. Он начал вызывать к жизни воспоминания. Они были удивительно четкими. Вот бешеная гонка через джунгли - волк был уверен, что убежать не удастся, но попытка была просто необходима. Бой - короткий, отчаянный, безнадежный, как последний вздох. Удар - и силы покинули волка. Эмоции, воля к жизни - исчезло все. Ну нет. Я выживу. Найду способ выбраться отсюда. Я должен. Сейчас волк видел развалины - и какую-то группу зверей, собравшихся вокруг тела. Его тела. Он был слишком слаб, чтобы вернуться в этот мир. Но слишком силен, чтобы окончательно раствориться в нем, слиться с ним и потеряться в нем, умерев.

Позднецвет Регуб Это называется Марти Сью

Круто. Мне очень понравилось. Пиши еще! Неплохо бы еще стволов добавить. GAU-8 Avenger подошел бы, как на A10 ставят. Как было в том анекдоте… А вот теперь будут слайды.

Резкая боль, чей-то шепот на границе сознания - и полнейшая, абсолютная, всепоглощающая тишина. Морда охотника, и без того не слишком явно видная, совсем растворилась, мир начал стремительно терять краски. Волк удивленно всматривался в остатки картинок, что-то значащих в этой реальности, и огорченно подумал, что процесс умирания, пожалуй, слишком долог и не очень-то приятен. Вдруг исчезла последняя его связь с этим миром. Пропало зрение, глаза закрылись - и воспоминания неслись уже перед внутренним взором. …Охотник, кажется, один. Волк, будто поправляя ножны, кладет лапы на рукоять меча. - Ну здравствуй, Охотник. Сегодня Дичь - я? Какая ирония. Охотник молчит. Лишь легкое шевеление воздуха, в понимании бесплотного неживого существа означающее улыбку. Волк вытаскивает из ножен меч. - Или же ты, Охотник, пришел затем, чтобы принять честный бой? Охотник молчит. Волк, не выдавая своего страха, достает меч из ножен и чертит им в воздухе воинский салют - как учили там, дома. Охотник молчит. Тишина становится тяжелой, давящей. Волк улавливает едва заметное движение воздуха и понимает, что окружен вязким, нездешним туманом, черным, липким, холодным. "Проклятье… Как всегда!" Волк не глядя делает замах направо от себя, чувствуя, как меч тонет в вязком воздухе, вмиг обретшем плотность и массу. Охотник исчезает из поля зрения волка и появляется за его спиной. "Быстрый разворот… Удар, удар, плашмя, укол, удар…" Атаки волка не приносят ожидаемого результата - Охотник просто растворился в воздухе и возник в нескольких метрах перед волком. Видны лишь его глаза, безучастно наблюдающие за жертвой, которую все плотнее окружают Тени. Нервы волка сдают. С громким воинственным криком, переходящим в рычание, он делает круг мечом и бросается в сторону джунглей. Лишь скорость, скорость, скорость… Годы тренировок сейчас должны были окупиться сторицей - волк бежал через густые джунгли, сворачивая в самых неожиданных местах, удивляясь работе своих рефлексов, когда они помогали ему свернуть прямо перед очередным деревом, явно жаждущим встречи с головой несчастного бегуна. Если бы волк не встречал Охотника раньше, он подумал бы, что сейчас все, возможно, кончилось хорошо… Но нет, все было как тогда, как в прошлый раз, как позапрошлый раз, как двадцать раз назад - трубящие рога, лающие крики, едва слышные, но все же такие громкие, сжимающийся вокруг беглеца воздух и ощущение, что сейчас, вот сейчас ты попадешь в капкан, неминуемо, неизбежно, ну уже вот сейчас, прямо тут, прямо в эту секунду… Волк остановился на развалинах какой-то крепости. Он, по существу, уже почти ничего не видел вокруг себя - слишком загнан он был этой бесполезной, бессмысленной погоней. Развернувшись, тяжело дышащий волк встает в боевую стойку, выставив перед собой чудом не потерянный в этой погоне меч. Отливающий лунным светом, - а этот меч всегда отливал лунным светом, словно неся в себе его частицу, - клинок вернул беглеца в чувства. Решимость и готовность погибнуть боролись с желанием нашинковать Охотника на мелкие кусочки. Разум волка, затуманенный погоней, утверждал, что оба эти действия вполне возможно осуществить совместно… Тени вышли из-за полуразрушенных колонн. Волк глубоко вздохнул…

*размашисто чертит пацифик кровью*

Вот! Вот да! Прелестно, просто прелестно.

Кстати, господа, буккроссинг как раз весьма и весьма хороший вариант. Только ни в коем случае не скамейка и не парк - есть же нормальные сайты городского буккроссинга. Почитать сайтик, посмотреть, куда народ обычно книжки кладет, и пойти уже этой проторенной дорожкой, а ссылка - это уже по желанию. Вдруг и правда какой адекватный и интересный новичок заявится.

С Днем Рождения!

Всем гран мерси! Марисоль, не парьсо, все в порядке)

Толсто?

Хм, и снова нет слов. Прелестно, прелестно.

С Днем Рождения!) Успехов, счастья… Ну и чтоб Клуни не обижал)

Ромуальд Последнее стихотворение - одно из лучших, что я у тебя вообще читал. Замечательно… Очень красивое.

С Днем Рождееееееения!

С Праздником! Еще минимум 5 лет, слышите? Минимум! А лучше - вечно