Стихи Хельги. Жизнь в рифму.

[Чучела]

Чувства после прочтенья какие-то противоречивые, и я их не могу понять... Единственное, что крутится на уме: хочется всегда оставаться ребёнком.

[Дара]

Хорошие стихи, где не только сопли-слёзы-ахи-вздохи, но и чёткая рифма, ровный размер, и - о боже! - смысл - редкость на грани фантастики.

Ждём дальнейших творений, а пока - плюсик

[Хельга]

Чучела

Ну.. И оставайся ребёнком) В душе

 

Дара

Спасибо. Очень приятно слышать) Надеюсь оправдать ожидания

[Веточка]

Хельга

Последнее стихотворение печальное...

Но дарит какую-то искорку надежды)

[Хельга]

Веточка

Ради этой искорки я обычно и пишу ^^

 

Про это стихотворение сказали, что я стала сложнее писать. А как оцените вы?

 

Я знала боль и знала страх разлуки,

Я знала стыд и знала злобный смех.

Тянули зря друзья мне в помощь руки -

Я в боли сердца презирала всех.

 

Сентябрьский дождь позванивал по крыше,

Да вот листва мела метель у ног.

И лишь они да ветер "ненавижу"

На слово "верю" заменить помог.

 

И если страшно мне в моей тревоге,

И если вновь не верю в чудеса -

Тогда я выйду к листьевой дороге,

Подняв глаза в седые небеса...

[Чучела]

Хельга

Что-то знакомое в душе отозвалось. 8)

Сложнее-не сложнее, а все пишущие потихоньку растут и переходят с одной ступеньки на другую. 8)

[Хельга]

Я, кажется, уже столько времени топчусь на одном месте и пишу всякую чушь...

[Чучела]

Хельга

Нееет, не на одном месте. Невозможно быть на одном месте, когда пишешь, ведь ты путешевствуешь по всем уголкам своей души и каждый раз находишь всё новые и новые нити оттенки и отголоски! Все твои стихотворения разные, и поверь это отнюдь не чушь. Это - поэзия. )

[Хельга]

Самое страшное, как оказалось - это беспомощность. Когда кому-то очень-очень больно, а ты можешь лишь гладить его по руке и сопереживать.

Хотя действительно ли только?

 

Бывает так - на улице тепло,

Последний снег ужасно быстро тает.

А он плечом опрется о стекло

Сидит, молчит и, видимо, страдает.

 

О чём звенит в округе тишина,

Когда мой друг - один комок из боли?

И почему я всё же не вольна

Его закрыть от мира бед собою?

 

Я знаю, боже, знаю - так нельзя,

Ведь каждый сам страданье переносит.

Ну а зачем тогда нужны друзья?

Помочь, помочь... Но он так редко просит.

 

А потому - прости. Иль не прощай.

Но лишь пока улыбка не вернётся,

И сердце новой песней встрепенётся -

Я буду здесь делить твою печаль.

 

Чучела

Эх) поэзия - великая штука. Особенно настоящая.

Хотя если взять поэзию любительскую. О своей не говорю. Если посмотреть стихи тех, кто только-только начал писать, то это просто тихий ужас. Но чем они просто великолепны - это вложенными в них чувствами, потому что стихи чаще всего создаются именно на их основе. Нет, можно, конечно, сесть и решить: "Сейчас напишу стих". Но для этого решения тоже должны быть какие-то предпосылки.

Стихи передают душу человека. Ещё музыка, но мне стихи ближе. В конце концов, стихотворение о себе - это отличный способ порыться в своих внутренних богатствах, как ты уже сказала, "путешествовать по закоулкам своей души". Да и не только о себе. Обо всем, что случается и что просто окружает...

Обожаю, когда человек творческий. Когда стихи, или музыка, или замыслы в нём не скрываются за какими-то комплексами и страхами, а вырываются наружу неудержимой волной. В конце концов, такой человек просто счастлив - если это творчество часть его, то он освоил нелёгкое искусство быть самим собой.

Впрочем, когда строчки за чем-то скрыты, это тоже довольно интересно. И трогательно.

А что уж и говоритть о читателях, которые год за годом наслаждаются стихами Пушкина, Лермонтова, Блока, Бунина, Тютчева, Некрасова, Фета и других классиков! В этих стихах тоже души и тоже откровенья. Они живые. И они могут проникнуть в суть человека, слившись с его основами мироздания.

Но, впрочем, я отвлеклась, хотя и темы особенной-то не было.

Надо, чтобы стихи писались. Надо

[Чучела]

Хельга

Последнее стихотворение - великолепное... Так и дёрнуло за сердце.

[miss Mak Berl]

Классно)

[Nibelung111]

Чудесные стихи.